mnez

Soy un hombre de gris, nada exigente, de esas gentes mediocres que pasan por la vida con la vitola del olvido. Nada hay subrayado en mi libro de recuerdos. La vida pasa a mi lado como un perro vagabundo, sin destino, haciendo suyo por la inercia del viaje el camino desierto que sólo acota el horizonte. En mi zurrón sólo llevo algún manojo de sueños que voy sacando y consumiendo en horas de fatiga. Pero el sueño es etéreo, tan ficticio como inmaterial y no sirve de vianda al final de la tarde.
Yo no sé si en un tiempo pasado, cuando puse mi ropa en la bolsa de viaje, debí echar en su fondo más cosas que sueños. Yo pensé que los sueños eran como palomas de ilusión y de esperanza que al final de su vuelo dejaban perdido en los cielos el celofán de su fantasía y volvían a mi lado sin su traje de fábula, con la rama de olivo meciendo en su pico. Pero no. Han volado millones de ellos a los cielos zarcos de mi desierto y han quedado prendidos en el negro mar de las estrellas. De mi vida, al final, ya no me quedan sueños para soltar al mundo de la esperanza. En mi alma, ajada ya por la ardua espera de esa ilusión que nunca llega, sólo queda vacío y nada, aflicción, tristeza, angustia y desasosiego.